El Abismo

¿Cómo salir de aquí?
¿Qué queda?
Las alas se pierden.
Los sueños se acaban.
Las mentiras guían la verdad.
Y el poeta muere iluminando el abismo-. 

Princesa Amnesia

Compañera de viaje de en un vuelo taciturno, 
sólo recuerdo que tengo miedo.
Tú conoces el lugar del olvido, 
eres su princesa porque recorres todos sus submundos paralelos, 
esos lugares surreales que te enloquecen con sus susurros. 
Creo que todo es inexistente, hasta esta noche llena de frío.
El poeta vive creando realidades paralelas para poder sobrevivir.
Esta extraña incomodidad de vulnerabilidad no le permite soñar.
La sonrisa de la princesa amnesia se ha perdido.
Se pierde por instantes, regresa.
Hace largos lustros que olvidó olvidar.
El recuerdo está lleno de vacíos, de historias que jamás sucedieron.
La princesa amnesia enloqueció y olvidó su realidad. 
Princesa amnesia ¿qué has hecho con todo lo vivido?
¿Por qué tiemblas? ¿Por qué quieres que amanezca rápido?
Temes a los espejos y sólo conoces el camino que está adelante, 
entonces, ¿por qué quieres olvidarte ya del futuro?
Temes que esta vida sea imaginaria, otra creación irreal.
Sientes que nada existe, que todo es distinto a lo que parece.
Nada importa ya.
El poeta te evade y es ese su castigo, en su huida te encuentra.
Princesa amnesia, meditabunda, callejera, inhóspita.
Princesa amnesia, ¿por qué ahora ocupas mi lugar?
Princesa amnesia, yo muero y tu vas venciendo en esta guerra contra la historia.
Princesa amnesia, libera al poeta.
Princesa, déjalo volar. 

Automática de Verdad

Viene con ella, a veces llega como el azar, sin pedirlo, como si fuera natural. 

Así se presenta, es el aroma de un recuerdo que se escapó mágico, compenetró con la poesía y se hizo viento, aire y crepúsculo. 

El aliento del valle es una visita y la espera se siente como el compromiso con una ventana, como si fuera con el pájaro del vidrio roto, con una comparsa, o con el humo, como si éste fuera carnaval.

La tristeza se esconde en el piano del desencanto. Temor, angustia y espanto. No todo puede ser alegría.

Un sombrero loco que grita libertad, mientras la tortuga anhela sus alas, el mar anhela la gaviota y el niño sólo quiere entender el cielo.

¿Por qué se perdió la palabra? porque estaba vestida de colores y porque todo tiene una llegada y una salida, un arriba y un abajo, un claro y un oscuro, y porque el poeta se esconde en sus novelas y se revela en sus misterios. ¿Qué hay aquí? 

Un respiro que contiene el mundo. 

LA BALANZA

La búsqueda de equilibro se suspende en la cadena de los pájaros que vuelan. 

El tiempo se convierte en el vagón de miradas lejanas imaginarias.

La cadena se rompe y la balanza sonríe y se menea victoriosa. 

La balanza tiene una complicidad oscura con el tiempo. 

La balanza es una excelente camarada del olvido. 

El tiempo le avisa a la balanza, que el olvido si existe y el costo es tan alto, que desbalancea la balanza. 

Pero la balanza vuelve a reírse y sarcástica afirma que todo tiene un límite y un tiempo. 

No siempre se pesan las mismas alegrías y las mismas tristezas. 

La memoria a veces no da para tanto.

La balanza mide en el tiempo-ahora, la cadencia y la altura de los pájaros que sobrevuelan el cielo, no los cielos antaños, no los cielos limpios e inocentes, no los cielos rojos y turbulentos. 

Mira este cielo, mira sus pájaros, mide el vuelo y se marcha. 

Así, tranquila, expectante e imponente, la balanza siempre mide lo que quiere.

Lo que la balanza pesó ayer, no pesará igual mañana.
La balanza es un  instrumento tan histórico como el tiempo.

SIRENA INVERSA

Una sirena medieval traspasa el espejo del tiempo y se convierte en un biocentro, impermeable y extraño. El duende llega al texto, reaparece con sus melodías de antaño y la pluma vuelve a caer, lenta disipada y constante, el bullicio la atrapa y se mantiene acallando pensamientos. Una lucha frontal con  la imagen, la circunscripción infinita de recuerdos que se ahogan en un lago denso de mentira y de miedo. La voz sigue rondando, la presencia anuncia una metáfora moribunda y finita. La palabra se quiebra en el cristal del desencanto y la lluvia que emerge de sus ojos vuelve a aparecer. El monstruo del cuento debe desaparecer, la sirena anhela regresar al mar, ¿por qué será tan díficil olvidar? ¿por qué el refugio es el olvido? ¿por qué será que se debe olvidar tanto? La justicia, el poeta y sus memorias. Una historia de espanto.

VIDA Y MUERTE

Un respiro, tan sólo un respiro trajo el recuerdo, estaba perdido vagando en campos azules e infinitos, el dolor lo llevaba de la mano. Correr y perder, el miedo a lo inconcluso, el temor en el espejo, la ocultación vácila y aparece como una espada que hiere hasta matar. Una misma esencia, el color del sol, la misma palabra perdida siempre, las lágrimas que no cesan en un campo inifinito de posibilidades. Todos los ángulos abordando el mismo centro, una frontera de besos, un par de abrazos perdidos, un tiempo que prefiere remitirse a un próximo olvido, en donde el daño, la amenaza, la mentira y la venganza producen un cataclismo ya díficil de curar. Las palabras regresan a la voz del poeta y procuran un nuevo devenir, marcado por la insensatez de una paradoja. Un llamado inexistente que golpea en la puerta del sin-sentido, una mirada de hielo que aparece como respuesta, dos polos que están prestos a fundirse bajo las inclemencias del calor, el calor del fuego que lo quema todo, que se lleva el tiempo, que se esconde bajo la piel y aparece en un hondo quebranto. El cuerpo habla, calla, se enmudece, grita. El pensamiento se cansa y las tonadas de una misma canción retornan, se repiten y carcomen hasta enloquecer.

AUTOR: CARLOS ALBERTO ROJAS

Almas

Las almas no van al cielo,

Vuelan con los ángeles a la vendimia,

Pisan las uvas, exprimen su sangre

Beben la historia de un dios

La tierra se agita cuando los espíritus

Cantan, dicen las almas desenfundando

Tridentes, machacando raíces

Son amas de la razón

Refugiadas en este pedacito de vida

Que no flota  y mojadas con las gotas

De los sueños marginados, mis manos estrujan

La locura y el cuello blanco de las almas

Rayito de luz entra por la ventana

La cuna del alba quiere abrazar tu calor

Ella dice que las almas son para los grandes

Ella sólo ve ideas en mi canción

A LO MEJOR QUIÉN LO SABE

 AUTOR:CARLOS ALBERTO ROJAS

Humo, sudor, una noche sin luna, una ciudad que ahora exhibe olimpícamente de sur a norte el equivalente de una lata de sardinas y el personaje de monopolio, una  casa moderna al estilo Lloyd Wright, un piano de cola en silencio, un par decopas, tres botellas de Brandy, un viejo disco de Memphis Blues y Sofía, compañera fiel de infortunios, amante capricorniana hasta el amanecer de mágicos e inimaginables derrumbes y estallidos corporales, bordón de la incrédula inestabilidad corporal, inexorable al movimiento con hilos. Cómplice de la diálectica de Marx en dos dimensiones moviéndose por el cielorraso. Así fue y será como la flecha lanzada: no volverá.

DICEN LOS ECOS DE LA ANTIGÜEDAD AUTOR: CARLOS ALBERTO ROJAS

SHUUU

¿Qué me dice quién? ¿Un concepto definido por la estática? ¿Cómo explicarlo en un vacío inexistente, pero real para la sublevación de las pasiones? Es signo que se utiliza en música para medir la duración de una pausa, es movimiento oculto de mis pasos que llevan ritmo, no basta con la afonía, me inmuto, ¿vendrá? Lo escucho, me habla, dice que me concentre.

Es la armonía del cosmos y el mío es la melodía hecha pensamiento y memoria, ¿cómo lo había pasado por alto? Es como la canción de la materia ignorada por la razón, es la eterna conspiración de la dinámica que es y está independiente a la existencia, se encuentra manso y se lee cuando choca con las rocas. Camina con la oscuridad acariciando su voz excitada en las noches del croar de ranas y silbidos intermitentes de grillos, por supuesto, que también, es máquina del tiempo utilizada por la acústica a fin de crear resonancias tardías y de darle más fe al indefenso, y es viento que golpea la tranquilidad del sueño por crecer con temores innecesarios.

Me hace recordar cuatro paredes con un pequeño rayo de luz escribiendo sobre mi piel las trampas del bullicioso. Me hace recordar un día de charcos de papel y de mar de lágrimas en las calles agitadas, cuando lo volví a ver sentado temblando, invisible, abandonado a la miseria de los gritos y compañía de perros. Pereció y desde ese momento desean tenerlo. Eso me dijo. También me dijo, que produce sosiego o desesperación o es la voz de dios no escuchada por el siervo.

Es un tribunal de presiones morales intentando devorar la verdad, verdugo ansioso esperando con sigilo a dar el empujón hacia la locura, no le temo, no me tranquiliza, no vacilo en los cuestionamientos necesarios, me arrastra al pasado de lugares entre la espada y la pared, me lleva al presente de lugares entre la espada y la pared, me lleva al futuro que tal vez no tendrá sol, es sinónimo de reflexión. Se calma y me hace construir un dique en los ojos, me hace sentir indestructible, no pasa y no quiero que se vaya, deberé romperlo exquisitamente, para cuidar su despertar.

VIDA SURREAL

Vida y arte: Contradictorias, antagónicas y místicas. 
Todo transcurre en un instante-ahora que modifica el pasado. Los recuerdos se van y el poeta impulsa esta partida. La memoria se pierde, hoy se enfrenta al mundo,  reconoce la perdida de lo vivido. El instante es efímero, al poeta lo atemoriza una profunda nostalgia, prefiere no rescatarla. ¿Entonces? No queda nada. 
En ese recóndito lugar del pensamiento, el cielo se hace triste, el sol del recuerdo ilumina el camino y el poeta se sigue exigiendo una respuesta. ¿Por qué el poeta no quiere recordar nada? Tal vez porque no ha empezado a olvidar todavía, a pesar de haber quemado todas sus memorias y de sentirse cubierto con vestidos de papel.

"Es posible que hayamos creado la realidad 
en este momento con todo su pasado"  

BORGES

Es posible que las palabras pronunciadas por el poeta 
sean tan sólo un sueño.

Es posible que sólo seamos un sueño del poeta.

  Es posible que la Vida en este tiempo sea un sueño. 

Es posible despertar y ver que existe otro universo.

Vive el poeta sin cuestionar realidades, 
sin preguntarse por su sueño.